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Des papillons dans les veines - (1ère partie)

Octobre rouille les hêtres et réveille le chagrin qui m’envahit chaque année à cette même époque. Et comme chaque année,  ces vers de Lamartine, qui conviennent bien à l’instant, enténèbrent encore d’avantage mon âme tourmentée : 

Salut, derniers beaux jours ! Le deuil de la nature

Convient à la douleur et plaît à mes regards !

Je m’appuie au mur de ma solitude, contre lequel des pensées lourdes lancent de cruels assauts. Debout dernière la fenêtre je contemple le crépuscule qui saigne l’horizon et teinte de pourpre les nuages boursouflés. Il n’y a plus aucun souffle pour chatouiller les arbres. Les oiseaux se sont tus. Ils voltigent avec nervosité, écrivant de leurs plumes une dense poésie dans l’air lourd. Un halo de musique s’évapore des haut-parleurs, les notes de coton s’enroulent, se blottissent au creux de mon âme mélancolique comme des chatons doux et fébriles.

Dans trois semaines, je fêterai mes cinquante ans. Le bilan de ma vie est consternant. Cela fait trente ans que je suis amoureux de la même femme et cela pourrait être louable, voir héroïque par les temps qui courent, s’il s’agissait de mon épouse... Mais Solange, que j’aime depuis l’âge de vingt ans, n’est pas mon épouse. Elle n’est pas même ma compagne et je suis tout à fait seul, célibataire endurci par l’accablement et le dépit. Car Solange, la seule femme dont mon cœur se soit épris, aime elle aussi les femmes. J’eu beau me laisser pousser les cheveux, m’épiler le torse et déployer sans retenue toute la féminité contenue dans les craquelures de ma virilité, je ne parvins jamais à enrichir de désirs la tendresse et l’affection qu’elle me portait. Alors, à défaut d’entretenir avec elle une relation amoureuse, je me contente à présent de son amitié. Une amitié qui dure et m’est plus que précieuse ; elle m’est essentielle. Solange, sa prestance, que l’âge a épargnée, son caractère calme et jovial, son incroyable perspicacité. Bénédicte aussi avait ces surprenantes qualités.

Bénédicte...

J’avais dix-neuf ans lorsqu’elle est morte. Ma petite sœur a choisi un soir d’octobre pour s’en aller

pour s’évaporer entre les feuilles mordorées

alors qu’une main sidérale            déversait sur la corde de l’horizon

un chaudron de lave orange et flavescente

et teintait d’ambre

l’édredon de nuages

Il est quinze heures, peut-être seize, Bénédicte farfouille dans le porte-crayons et choisi son stylo noir. Elle prend un paquet de feuilles blanches dans le bac de l’imprimante et trace sur l’une d’elle, à la règle, une série de lignes. Car Bénédicte veut que tout soit parfait pour les mots définitifs qu’elle s’apprête à déposer sur le papier blême. Elle s’assoit à son bureau, sous lequel on retrouvera ses pantoufles, plus tard. Et elle commence à écrire. Une lettre à maman, pour lui demander pardon pour tout le chagrin que lui causera son acte. Pour lui dire qu’elle n’y est pour rien, pour lui dire qu’elle  l’aime fort mais que la vie l’écorche l’étouffe la bouffe et qu’elle n’en peut plus. Elle plie la lettre sur elle-même et dessine sur son dos une fleur, cinq pétales cabossés accrochés à une tige tordue ; sa main tremblait. Peut-être pleurait-elle ?

Bénédicte prend ensuite une seconde feuille. Elle écrit « ma louloutte » et des souvenirs d’amitiés entremêlés aux mots de désespoir et Laura, sa meilleure amie, rira et pleurera tout en même temps en lisant ce billet que lui remettra ma mère, deux jours plus tard.

Puis enfin, ma petite sœur bûche sur les mots qu’elle veut me laisser, elle écrit elle écrit et se sont trois pages, remplies d’une écriture tantôt droite et large, tantôt vacillante, étranglée, que je retrouverai, glissées dans mes affaires. Elle écrit sa peur sa douleur son désordre, la Vie qu’elle glorifie mais sa vie dont elle n’attend plus rien. Elle écrit

Mes larmes ont brûlé tant de fois

mon visage. Ma peau buvard             invariablement

les épongent

et elles recoulent dans mon ventre

torrent acide et la douleur

se sustente à elle-même

dans un mouvement perpétuel

épuisant

Il faut que je m’en dégage.

Elle écrit qu’elle m’aime et que « désormais le ciel tout entier sera à jamais imbiber de la tendresse de cet amour ». Et elle signe : ta p’tite sœur...

Puis elle est va dans la salle de bain. Elle se maquille, passe sa plus jolie robe.  Elle crie d’une voix neutre à maman qui s’affaire, à l’étage « maman, je prend une douche » puis s’enferme à clef. Quand a-t-elle a baissé le store ? Peut-être craignait-elle que les étoiles naissantes ne lui insufflent la force d’exister? Elle délaye six sachets d’aspirine 250 dans le verre à dent, qu’elle boit, d’une traite certainement, avant d’abandonner le verre dans le lavabo. Elle entre toute chiquement vêtue dans la douche qu’elle allume, le plus chaud possible. Elle s’assoit au fond du bac, cale sont dos contre le mur en prenant soin de garder tout son corps sous le jet brûlant. Puis elle se tranche les veines. Bénédicte taille net dans ses poignets, dans sa gorge.  « Plus mal, plus mal du tout ni au corps ni au cœur » pense-t-elle peut-être encore puis elle s’envole en dansant dans la vapeur de l’eau.

Il n’y avait presque pas de sang, l’eau a pris le long long long serpent pourpre par la main et ils se sont enfuis ensemble par le siphon. Sur le visage de Bénédicte, un sourire. Elle est partie, doucement, calmement, avec une détermination effrayante. Où es-tu maintenant mon Ange ? Ton corps s'est fondu dans cette terre qui t'as nourrie mais, ton esprit ? Ce souffle qui a circulé entre toi et le monde durant ta vie, l'Univers s'en est-il imbibé ?

Aurais-je pu te retenir, si j’avais su comprendre ? Cette pensée me harcèle.

J’étais chez le père. Maman ne m’a appelé que le lendemain. Ce qu’elle a fait entre le moment où elle a découvert ma sœur et son coup de téléphone, personne ne le saura jamais. Maman a dû sombrer dans un de ces abîmes que les chocs trop violents ouvrent dans l’esprit. Peut-être a-t-elle passé la nuit blottie auprès du corps de sa fille, les deux mains agrippées à ses doigts vides, blancs et froids ? La porte défoncée témoignait de la violence que maman avait déployée pour pénétrer dans la salle de bain. Elle m’a appelé le lendemain, elle m’a dit d’une voix mécanique, très froide « Pierre, Bénédicte s’est suicidée ». Ses paroles ont déchiré mon cœur avec une violence inouïe. Ma mère a continué de parler mais je n’entendais plus rien. J'avais fermé mon esprit. Elle m’expliquait les circonstances de sa mort mais les mots s'écrasaient contre la porte de ma conscience. C’est seulement quelques heures plus tard, qu’ils percèrent la gangue de mon esprit pétrifié. Le râle sauvage que je lâchai alors balafre encore les ténèbres de mes nuits d’insomnie. C’est comme si j’avais vécu deux fois la mort de ma petite sœur. Maman m’a regardé souffrir, sans rien pouvoir me donner de plus que son regard distant. Enfermée dans sa propre peine, elle arrivait tout juste à faire face.

Papa, lui, corrodé par la culpabilité, s’est contenté d’insulter tout le monde. De mettre la faute sur maman, responsable de leur divorce et qui avait traumatisé Bénédicte. D’en vouloir au psychiatre, qui n’avait pas su prévenir l’acte de sa patiente. De me rendre coupable d’avoir négligé ma sœur, de l’avoir repoussée, d’avoir préféré la fête et mes sorties entre amis, de l’avoir laissée seule avec ses chagrins et sa mélancolie. Je lui ai donné raison sur ce dernier point. Et aujourd’hui encore, je n’arrive pas à me le pardonner.

Un orage éclate

et je ne sais plus si c’est dans ma tête

Tout se déchire

La pluie

où se mêlent des grêlons

transforme la fenêtre en crécelle

et le vent

brosse la feuillelure hirsute des arbres devant la maison

L’orage dehors

Aussi

L’exhalaison de poussière humide qui drogue mon âme, le bruit du feuillage que le vent chiffonne, la semi-obscurité ou tout alors se dessine en clair-obscur… Le présent se conjugue au passé, à ces souvenirs qui, chaque année toujours plus brusquement, reviennent me tourmenter.   

...

 Texte ©Judith Beuret

 Musique : www.discmuseum.com - String Quintet in E-Flat Major, G325 Op031-01: III. Adagio Assai - Allegro Giusto L'Uccelleriera par le Quintetto Boccherini

L’année « Sérénité »

Gibran est mon collègue de travail depuis trois ans. Heureusement qu’une bonne entente règne entre nous car nous ne sommes que deux employés dans les bureaux de ce petit office de tourisme régional… Notre cheffe, Dora, une femme énergique et efficace, a su mettre en place un cadre harmonieux. Même si des états d’âme personnels agitent parfois nos comportements, aucun réel conflit ne vient ternir l'équilibre qu’elle maintient grâce à une écoute permanente et un encouragement constant au dialogue.

Ainsi, même quand Gibran a traversé cette terrible période de dépression, il y a deux ans, notre trio a su garder sa cohésion et son unité. Tout en restant concentrés sur notre travail, nous avons su rester à l’écoute de notre collègue et ami. Il était alors plongé dans une profonde affliction après le décès de sa jeune épouse, victime d’un cancer foudroyant qui lui faucha la vie en quelques mois. Notre collègue mit tout d’abord sa douleur en sommeil pour s’occuper de leur fils Tim, mobilisant toutes ses forces pour apporter à son enfant à la fois la solidité et la sécurité d’un père et la constance et l’attention permanente d’une mère.

Mais à trop s’appuyer sur ses capacités de dédoublement, Gibran avait fini un jour par « casser ». Tim fut alors placé d’urgence en établissement médico-pédagogique et son père, épuisé et traumatisé, mit une semaine avant de pouvoir refaire le moindre geste ; à l’image de son esprit, son corps s’était soudain complètement paralysé sous le choc de l’effondrement qui s’était produit en lui.

Quand, quelques jours plus tard, nous avons pu aller lui rendre visite avec Dora,  nous nous sommes trouvées en face d’un Gibran émacié et terne. Ses grands yeux noirs, habituellement si vivants et lumineux, avaient perdu tout éclat. Il avait laissé ses belles boucles couleur geai se transformer en une broussaille désordonnée et sale. Rondelet et large d’épaules, il avait l’allure un peu pesante et maladroite et n’avait jamais été ce que l’on appelle un « beau garçon », mais l’air jovial et débonnaire qu’il arborait l’avait toujours rendu attirant. Mais à présent il était pitoyable, les épaules pesantes, les bras flasques dégoulinant le long d’un corps sans énergie. Ayant négligé de se raser depuis plusieurs jours, il ressemblait à un Robinson Crusoé dénudé d’espoir, errant sur une planète tarie et sans soleil.

Plus tard, le regard étincelant de vie de son fils lui ayant redonné le feu au cœur, il se remit sur pied. Depuis son hospitalisation, il consultait un psychologue, type étrange, qui vint une fois au bureau demander quelque information culturelle. Je me demandais ce qu’un petit bonhomme comme celui-là, si simple, à l’allure délicate et un tantinet altière, pouvait bien apporter comme force et soutien à mon ami, si lourdement affligé. Peut-être le secret était-il caché dans ce regard profond et ce calme fabuleux qui l’auréolait ?

En tous les cas, Gibran reprit goût à la vie en quelques mois. Je continuais néanmoins à me faire du souci pour lui, constatant qu’il s’éparpillait dans des activités un peu trop ésotériques à mon goût. Il avait commencé des cours de yoga, de relaxation, parlait d’autohypnose, d’ondes Alpha, « d’état de conscience modifiée ». Je craignais qu’encore affaibli émotionnellement, il ne se laissât entraîner dans quelque secte malfaisante.

Mais je devais admettre que Gibran s’éclairait de jour en jour. Depuis quelques semaines, il se dégageait de son être une douceur et un calme que je ne lui avais jamais connus. Un sourire permanent éclairait son visage et ses traits ouverts et détendus le rajeunissaient de dix ans. Il dégageait une constante joie de vivre communicative et je commençai à soupçonner que ces merveilleux changements soient l’œuvre de l’Amour… Mais, lorsque je le questionnais sur l’identité de la jeune fille qui était à l’origine de ce miracle, il niait en riant …

Ce matin, alors que je repense à tout cela en contemplant mon collègue, je me rends compte combien sa présence me fait du bien. Et je me surprends alors à me demander si ce que je crois être un rai de soleil flavescent perçant à l’instant la vitrine et venant majestueusement cuivrer son visage,  n’est pas plutôt la radiation de son âme partageant au firmament son éclat…

Je me sens soudain envahie d’une impression étrange, puissante, merveilleuse et effrayante à la fois. Effrayante car si puissamment merveilleuse que l’intellect se voit alors incapable d’expliquer, de contrôler, de rationaliser. Comme un vertige…

J’éprouve une sensation de bien-être grandissant, chaleureusement aspirée par la lumière qui embaume mon ami. Mon cœur s’affole en ma poitrine et mon esprit lutte pour « garder les pieds sur terre », si je puis le dire ainsi… Mais mes résistances tombent une à une, mon âme consume doucement le voile du rationnel qui m’embrouille et je me laisse à l’Or subtilement glisser dans cette faille du temps...

Je ne sais depuis combien de temps je reste ainsi, envoûtée par l’aura prodigieuse de Gibran. Le charme s'adoucit peu à peu et le temps reprend son essence. Mes sens réintègrent ma conscience et je vois mon ami, qui s’est à présent tourné vers moi, me sourire affectueusement.

-        Gibran… soufflé-je, et, je ne saurais dire pourquoi, je me sens presque étonnée d’entendre le son ma propre voix.

-        Je sais… Se contente-t-il de me répondre.

Son regard s’en va se perdre, durant quelques secondes dehors, sur le tilleul qui agite ses feuilles sous le souffle doux du printemps. Puis il ajoute : 

-        Clara, je voudrais te confier quelque chose…

-        Je t’écoute Gibran.

J’ai l’esprit encore un peu plongé dans une sorte de flou gaussien. Néanmoins mes idées sont claires et je comprends que ce que mon ami a à me dire est important, et en rapport avec ce qu’il vient de me faire vivre… Malgré ma curiosité et mon impatience je lui demande :

-        Ne vaudrait-il pas mieux que nous attendions la fermeture du bureau, Gibran ?

Il acquiesce en fermant les yeux, comme pour me signifier avec délicatesse sa contrariété de devoir attendre.

-        Nous serons tranquilles après la fermeture, se sent-il obligé d’ajouter.

Il reste encore une heure avant la fermeture et l’impatience devrait transformer l’écoulement fluide du temps en une coulure visqueuse et interminable, comme un élastique étiré. Mais ce serait sans compter sur le fait que nous sommes vendredi, jour où la clientèle choisit la dernière heure pour venir s’enquérir des manifestations programmées afin d’organiser son week-end. L’heure de fermeture arrive ainsi plus vite que je n’aurais pensé.  

Dora ne passera pas ce soir. Nous décidons donc de boucler la réception et de nous installer dans son bureau pour discuter. Je nous prépare un pot de thé à l’orange. Je le rehausse de quelques zestes confisqués à une des oranges du plat à fruits que nous nous réservons pour nos pauses, ainsi que d’un morceau de cannelle que j’effrite dans l’eau qui commence à frémir. Gibran lave les tasses encore souillées des restes de notre pause de quatre heures. Durant quelques minutes ne résonnent, dans l’espace que nous nous aménageons, que le cliquetis de la vaisselle et le bruissement des épices que je désagrège. Je me sens bien dans ce silence, et j’ai l’impression que Gibran s’y sent à l’aise également.

Ma mixture terminée et la vaisselle nettoyée, nous nous installons à la table et commençons à boire notre philtre de détente, toujours enveloppés de cette paix tranquille.

-        Je t’écoute, dis-je, en laissant mon regard suivre les volutes de vapeur s’élevant de mon thé.

Il boit encore une gorgée et dépose sa tasse d’un geste lent, comme pour laisser le temps à ses idées de se réunir en mots… ou peut-être juste pour décider par quoi commencer.

-        Tu sais, depuis quelques mois, comme je te l’ai dit, je pratique le yoga. Cela me fait du bien, enchaîne-t-il, comme s’il devait se justifier ou me convaincre.

Il sait, bien sûr, que je suis sceptique face à toutes ces techniques qu’il expérimente depuis quelque temps. Aujourd’hui cependant, il pourrait s’en passer... Je hoche simplement la tête pour le lui signifier et il continue :

-        Depuis le retour des beaux jours, j’ai pris l’habitude d’aller deux ou trois fois par semaine sur la colline qui s’élève juste derrière chez moi. J’aime m’enivrer de la fragrance résineuse des sapins mélangée à l’odeur de la terre. J’aime sentir le vent glisser sur mon visage, batailler mes cheveux, chasser mes peines… Je me sens si bien là-haut, en ces lieux discrets et tranquilles, si propices à la méditation.

Je l’écoute avec délectation. J’aime son verbe et sa façon presque candide de décrire ses émotions. Je le laisse m’emmener dans son univers d'émoi et de poésie. Je sens que tout cela est un délicieux préambule à quelque chose de plus exquis encore et me contente de lui sourire pour l’encourager à continuer.

Dès ce moment, il me livrera son récit comme s’il était en train de le vivre à nouveau et je l’écouterai sans l’interrompre, passionnée et envoûtée.

« Je viens de m’immerger dans le silence intérieur de la méditation et je ressens cette précieuse et agréable sensation d’ubiquité. J’ai pris l’habitude de ne plus m’étonner de cette impression de décharnement ; mon esprit se déconnecte de tout réflexe rationnel et je me laisse agréablement flotter dans l’éther de la perception. Mais aujourd’hui une impression nouvelle éclot en mon âme : l’impression de me sentir me "fissionner", je suis des milliards de « grains  », je me sens être chaque quantum composant le monde physique, et je suis aussi l’énergie - si puissante qu’il m’est impossible de la décrire - qui les lie entre eux. Durant la méditation, le mot « temps » ne veut plus rien dire. Quand je décide de recomposer le berceau physique de mon âme, je ne sais combien de temps s’est écoulé. Mais, alors que j’ouvre les yeux, je vois en face de moi un être assis en tailleur. Il a l’apparence humaine, cependant, la morphologie de son visage me semble si étrange.

Ses cheveux, coupés ras, découvrent un front large et généreux. Sa peau très claire, presque transparente, laisse apparaître sur les tempes les deltas bleutés de ses veines. De longs cils noirs et brillants, délicatement piqués sur ses paupières, balaient l’air à chaque clignement d’yeux et ornent une paire de joyaux noirs et brillants à la profondeur étourdissante, dansant dans des orbites larges, en forme d’amande. Un petit nez discret et idéalement pointé s’offre en charmante coiffe sur une toute petite bouche aux lèvres quasi inexistantes.

Je ne peux m’empêcher de sursauter et la peur s’empare de moi, malgré l’air inoffensif de l’inconnu. Lui ne semble pas surpris le moins du monde. Je lis plutôt une sorte d’amusement sur son étrange visage. Ce qui provoque immédiatement chez moi un agacement en balayant tout le bien-être généré par ma méditation. Mais la peur prend vite le pas sur la contrariété ; autour de moi, la forêt de sapins a disparu et je me retrouve dans une ruelle étrange, bordée de chaque côté par des façades colorées de divers tons pastel et à l’apparence moelleuse et douce… On dirait un alignement de bonbons Chamallow géants.

Je dois avoir l’air vraiment effrayé, car l’être en face de moi laisse soudain tomber son sourire amusé pour prendre une attitude attentive et bienveillante.

« N’aie aucune crainte, Gibran. Tu es le bienvenu ici.»

Il me parle, mais n’ouvre pas la bouche. J’entends sa voix, mais pas par le canal de mes oreilles. Elle résonne simplement à l’intérieur de moi. En fait, je ne l’entends pas ; plus justement, je la ressens. Alors que je m’étonne de ce fait, je me rends compte avec encore plus de stupéfaction que l’être m’a appelé par mon prénom. Je me dis alors que je suis en train de rêver et me sens tout de suite rassuré par cette pensée.

L’être poursuit et cette fois-ci, je vois ses lèvres remuer. Sa voix emprunte la voie rassurante de mes oreilles pour atteindre mon cerveau.

-        Oui, je connais ton nom, Gibran. Il est inscrit dans ton être. Et de toute façon, je t’attendais.

-        Qui êtes-vous ? Où suis-je ? Que m’arrive-t-il ? Pourquoi suis-je ici ? Je suis bien en train de rêver, n’est-ce pas ?

J’enchaîne les questions en criant presque, sans lui laisser l’occasion de placer un mot. En vérité, je ne suis pas certain de vouloir entendre les réponses...

-        Je m’appelle Palaïda, me répond-il, d’une voix si douce qu’elle m’apaise de façon presque magique. Je suis un membre du village de Soit, dans lequel tu t’es échoué. Tu ne rêves pas, Gibran. Tu as voulu venir ici, ton âme t’a guidé jusqu’à nous. Tu es ici parce que tu l’as décidé.

Alors que ses réponses me font écarquiller les yeux, il enchaîne sans me laisser le temps de contester. Il m’explique que l’univers physique n’est qu’une partie concentrée de la Vie, que le temps est une mesure que l’âme a conçue pour accompagner l’esprit et l’aider à comprendre et se définir, sans cette dimension matérielle. Il me décrit comment, lorsque l’on se place en état de méditation, l’âme s’approche de son Essence et redevient Energie et Connaissance. Il attendait ma venue, car, m’explique-t-il, je lui en ai moi-même laissé le message.

Je ne comprends rien à ce qu’il m’explique. Je me sens épuisé et voudrais juste dormir un peu. Mais alors qu’il y a quelques minutes encore, je souhaitais de tout cœur me réveiller au milieu de ma familière et rassurante forêt, j’espère à présent pouvoir me réveiller ici, en compagnie de Palaïda, pour l’écouter encore me parler de ce qui m’arrive.

Je sens que Palaïda est un peu déçu de ma réaction et qu’il voudrait continuer à me parler. Mais il comprend ma fatigue et se lève, en me tendant la main pour m’aider à me lever à mon tour.

C’est agréable, cette façon que nous avons de communiquer sans parole, cette manière de nous comprendre sans rien dire. Si plaisante, que je m’y suis déjà habitué…

Nous cheminons en silence jusqu’à un croisement, qui débouche sur ce qui semble bien être la « rue principale » s’ouvrant sur le centre du village. Il n’y a pas foule dans les rues, mais nous croisons quelques personnes, la plupart accompagnées de leur progéniture.

-        C’est une heure propice à la méditation et beaucoup de soyens se sont isolés pour se Réunir, m’explique Palaïda, alors que je m’étonne de voir cette grande avenue si déserte.

Nous croisons un groupe de personnes qui palabrent tranquillement sous la frondaison d’un majestueux feuillu. Elles nous accueillent d’un geste amical et me sourient de toute la largesse que leur permet leur si fine et petite bouche. Il me semble qu’eux aussi s’attendaient à ma venue et ils semblent heureux et réjouis de ma présence. Soudain, deux enfants qui jouaient un peu plus loin dans un petit espace de gravier se mettent à hurler ;

-        Tu l’as fait exprès ! Je te déteste !

-        C’est pas vrai ! T’es qu’un menteur !

-        Non je suis pas un menteur ! T’as cassé mon jouet et tu l’as fait exprès ! hurle de plus belle le bambin hors de lui, les yeux remplis de haine.

L’autre se sauve en pleurant et vient se réfugier dans les jambes d’un homme de notre troupe. Celui-ci le prend dans ses bras et le laisse pleurer sans rien dire, se contentant de caresser ses cheveux hirsutes. Le petit coléreux s’approche à son tour, toujours aussi haineux, et se plante devant une des trois jeunes femmes du groupe.

-        Il m’a cassé mon cadeau, je le déteste ! Je le déteste ! Je vais le tuer affirme-t-il hargneusement alors qu’un sanglot commence à le secouer.

La jeune femme se baisse et, avec tendresse, l’enlace dans ses bras, silencieusement. Les autres adultes ne semblent pas vraiment s’intéresser à la scène et continuent leurs conciliabules avec bonhomie.  

Je suis stupéfait par ce spectacle ; les adultes, si sereins et posés, offrant une scène de parfaite intelligence, semblent ne porter aucune importance particulière aux chamailleries des deux enfants. Les parents, silencieux, se contentent de bercer avec douceur leur progéniture, tout en gardant sur leur visage cette paisible tranquillité, alors que les deux enfants, encore secoués de rage et de sanglots, semblent mettre du temps à se calmer. Le contraste entre la colère des mômes et la sagesse des adultes est si frappante que j’en reste abasourdi.

Palaïda me tire par la manche et nous nous éloignons, en faisant un signe de la main au groupe en guise d’au-revoir.

-        C’est incroyable ! Ils ont tous, sans exception, gardé sur leur visage cette douceur et cette tranquillité si apaisante, malgré l’esclandre des bambins ! dis-je à mon guide. Cette violence chez ces enfants, ces menaces… sans réaction particulière des adultes.

-        A quoi d’autre t’attendais-tu ? me questionne-t-il surpris.

-        Je ne sais pas… qu’un adulte sermonne l’enfant pour ses menaces, par exemple. Ou plus simplement… que vos enfants soient aussi calmes et sages que leurs aînés…

-        Mais, ce sont des enfants !, me répond Palaïda avec étonnement. Nous apprenons le sens des choses en nous confrontant à la réalité de ce monde physique. Comment pourrait-on comprendre le bien sans avoir été confronté au mal ? La douceur n’est que l’autre pôle de la colère. Comment éprouver la douceur, si l’on n’a jamais connu la colère ? Comment éprouver l’amour, si l’on n’a jamais ressenti la haine ? Comment peut-on reconnaître la paix, si l’on n’a jamais vécu le tourment ?  Les deux choses sont Une, et l’enfance est le stade du développement humain où l’on apprend à différencier le pôle positif et le pôle négatif des sentiments. Comment un individu peut-il être gentil, si la méchanceté n’existe pas ?

Je ne sais que répondre à cette explication. Cela me semble si logique et pourtant tellement en désaccord avec la morale que je connais…

-        De quelle époque viens-tu exactement ? me questionne Palaïda, me sortant de mes réflexions

-        Je… nous sommes… enfin… au moment où je suis parti, on était en mars 2010.

-        Tu y es toujours, me répond-il pensivement. Oui, je comprends mieux maintenant combien tout cela doit de paraître étrange. Tu viens d’avant la Grande Mutation. Nous n’avons pas eu beaucoup de voyageurs d’avant Elle, tu es même le premier, je crois…

-        Je viens d’avant quoi ?

-        2010 dis-tu…continue-t-il tout en ignorant la question, que j’ai pourtant presque hurlée. D’après nos connaissances des siècles passés, vous parlez beaucoup de la fin du monde, prévue pour une date bien précise que vous avez calculée…. Je ne sais plus quand… en 2012, je crois. C’est cela ? Nous n’avons plus grand-chose de cette époque…

-        Ah, oui… répondis-je en soupirant…  à mon époque on fait choux gras de tout ce qu’on peut. Au moins j’ai la preuve maintenant que ces prévisions apocalyptiques ne sont que bêtises…

-        Non, non ! Rassure-toi, l’Apocalypse a bien eu lieu ! 

Je ne suis pas certain d’avoir bien compris ce qu’il vient de me dire… En tous les cas, contrairement à ce qu’il insinue, je ne me sens pas rassuré du tout…

-        Viens, me dit-il, en me faisant un signe de la main. Je pensais que tu venais du temps d’après le Cataclysme… Je crois qu’il va falloir que je t’explique un peu les choses…

Il m’entraîne à travers les ruelles de Soit jusqu’à une petite bâtisse couleur lilas. Il m’invite à m’asseoir sur une espèce de canapé de bois tressé, adossé au mur. Je me laisse choir avec reconnaissance sur le siège. Le soleil sourit de tous ses rais et une brise légère vient apaiser la brûlure de leur réverbération contre la façade. L’air sent la poussière, et je me rends compte alors que je n’ai encore vu aucun véhicule dans les rues.

-        Tous les véhicules restent parqués à l’extérieur des villages, m’explique mon ami, qui a évidemment « senti » mon questionnement.

Je ferme les  yeux en respirant profondément, et laisse l’indicible de l’instant me pénétrer.

-        Tu viens de l’ère des Poissons. De la fin de l’ère des Poissons, plus exactement. En ce que vous avez défini comme l’an 2010, cette période est toute prête de se terminer pour laisser place à l’ère du Verseau. Il faut que tu comprennes que ces périodes, au nombre de douze, les « signes du zodiaque », sont en fait les subdivisions de l’année galactique.

-        L’année galactique ? Je n’ai jamais entendu parler de cela…

-        Cela a pourtant été découvert bien avant ton année 2010, Gibran. Mais, en réalité, peu de gens de ton époque s’intéressent à cela et ton ignorance est sinistrement collective… murmure-t-il tristement.

Il reprend en mimant un grand cercle dans l’éther où danse, à travers les rayons du soleil,  une fine poussière. Un nuage de pollen transformé en escarbilles dorées.  

-        Une année galactique représente le temps nécessaire  que prend notre système solaire pour faire un tour complet sur lui-même. Cela représente 25 920 de nos années solaires. De même que l’année solaire est subdivisée en douze mois, l’année galactique est subdivisée en douze mois galactiques. Est-ce que tu me suis ?

-        Attends… si je comprends bien…

Je suis fatigué mais je m’efforce d’effectuer mentalement le calcul. Si une année galactique représente 25 920 années, un mois galactique correspond donc à un douzième de 25 920…

Alors que je me contrains en soupirant à admettre mon incapacité à faire le calcul de tête, Palaïda reprend :

-        2’160 ! Un mois galactique représente 2’160 révolutions solaires. L’ère des Poissons est le dernier mois de l’année galactique. C’est l’instant où notre système solaire  termine un tour sur lui-même et entame une nouvelle révolution. Ainsi, la date avancée à ton époque pour 2012 représente, plus ou moins, la fin de l’ère des Poissons et l’avènement de celle du Verseau. De plus, c’est  le commencement d’une nouvelle année cosmique. Cette date ne pouvait être qu’une approximation, mais les humains de ton temps, incapables de lâcher prise pour laisser venir les choses, ont préféré s’accrocher à une date butoir. Une erreur qui évidemment ne changera rien aux choses…

Il se lève et disparaît dans la maison, me laissant seul sous le soleil, qui baisse à l’horizon et se fait plus léger. Les soyens semblent avoir terminé leur méditation et un brouhaha de pas et de paroles commence à animer les rues. Mon ami revient avec un pot et deux gobelets remplis de liquide frais. Je goûte le nectar, et sa saveur fraîche et amère me fait penser à du citron.

-        Un jus de litonelle, frais pressé de ce matin ! s’exclame-t-il, comme si je connaissais ce fruit… Je l’ai préparé en prévision de ta venue, m’explique-il la mine réjouie.

Nous sirotons notre breuvage en regardant les nuages créer des chimères sous l’Alizé.

-        Les cycles cosmiques influencent les champs magnétiques de l’univers et donc évidemment, de notre terre ! reprend mon ami après quelques minutes de contemplation. 

Je décroche avec regret mon regard d’un lapin cotonneux dont les longues oreilles s’étirent doucement dans l’azur, sous la puissance du souffle céleste.

-        L’avènement d’une nouvelle année galactique implique le détraquement du champ magnétique terrestre. Mais les changements ne sont pas instantanés ! Il s’agit d’un processus, qui s’accentue et s’accélère à l’approche du point de balancement. Jusqu’à ce que le champ magnétique lui-même s’effondre et que les pôles s’inversent. C’est alors le Cataclysme. La fin d’un temps, suivi de la renaissance de la planète, la Renaissance de notre Univers, dans une autre dimension.

Il me laisse le temps de peser son explication et en profite pour me verser un autre godet de litonelle.

-        En 2010, vous devez commencer sérieusement à en ressentir les tourments… me dit-il alors avec hésitation, sachant que cela signifie certainement que l’humanité se trouve  en pleine souffrance.

Je pense alors aux tremblements de terre, tsunamis, cyclones, volcans, inondations, etc… Chaque catastrophe semble être plus violente que la précédente, de plus en plus rapprochée… Juste hier, Haïti… Nous n’avons pas encore terminé de compter les morts que déjà, à Madère, au Chili…

Et l’humain, qui semble devenir de plus en plus insensé, nos comportements, qui deviennent de plus en plus perturbés, comme sous l’effet exponentiel d’une pleine lune immense et invisible… 

-        Je m’excuse, Gibran…. murmure Palaïda. Je te parle de tout cela comme si tu avais déjà dépassé l’horreur et compris toute la Magnificence qui en naîtra….  Le mois galactique du Verseau est sans conteste le plus extraordinaire. La promesse d’un Printemps où tout s’éveille à nouveau, s’émerveille. Mais je me rends compte combien il est indécent de m’en réjouir, alors que tu vis l’avenue de l’Hiver… Je ne dois t’en dire plus, j’ai déjà beaucoup trop parlé. Les connaissances que tu dois ramener de ton voyage se doivent de rester limitées…

Il se fait silencieux pour me laisser le loisir de me recueillir. Etrangement, je me rends compte que je ne suis qu’à moitié étonné par son discours. Comme si, au fond de moi, dans cet infini qu’est mon âme, je savais déjà tout cela.

« Comment éprouver la douceur si l’on n’a jamais connu la colère ? Comment éprouver l’amour si l’on n’a jamais ressenti la haine ? Comment reconnaître la paix si l’on n’a jamais vécu le tourment ? »…

Ces mots tournent dans ma tête. J’ai si mal à l’intérieur de moi, j’ai si mal à ma vie, si mal à la vie des milliards d’humains qui vivent dans le désastre, si mal à la vie de ceux qui commencent la traversée d’un interminable Hiver… Je porte en moi cette incommensurable souffrance. Je suis cette souffrance.

Mais je porte en moi également toute la puissance des consciences qui s’éveillent et s’élargissent en cette approche du Printemps, toute cette nouvelle humanité qui se recrée, en ce qui est pour moi l’an 2'398, « l’an Sérénité » pour Palaïda et les siens…

Le vent qui s’est levé caresse mon visage trempé par les larmes que mes yeux ne cessent de déverser. Je m’abandonne à mon chagrin, sans honte et sans résistance. Je laisse une immense mélancolie m’envahir et me traverser de part en part, sans chercher à la raisonner. Palaïda se rapproche de moi et m’attire à lui. Je le laisse m’enlacer de ses bras frêles et pose ma tête sur son épaule. J’abandonne à son immense tranquillité mon corps secoué de sanglots et dépose au creux de sa douceur mon cœur transi d’émoi. »

« Nous apprenons le sens des choses en nous confrontant à la réalité de ce monde physique »

Gibran a tourné la tête et plongé son regard dans le mien pour prononcer cette dernière phrase. Ses yeux expriment en même temps la tristesse, et la joie. Son visage humide de larmes est pourtant rayonnant de paix.

Je ne cherche pas à cacher l’émotion qu’il m’a léguée en me contant son récit. Tout comme lui, je laisse les larmes détremper mon visage, alors qu’il prend doucement la main que je dépose en toute amitié au creux des siennes.

Nous restons de longues minutes à écouter le silence résonner dans le petit bureau de Dora.

-        Gibran ?

-        Oui ?

-        Comment Palaïda savait-il que tu viendrais ce jour-là ?

-        Je lui ai laissé un message m’a-t-il dit. Je ne sais ni où, ni comment… Lorsque je lui ai posé la question, il m’a simplement répondu « tu réussiras à trouver, puisque tu es ici »

Il se lève et s’étire disgracieusement en gémissant ; un étirement de muscles et de cordes vocales, en quelque sorte.

-        Je ne sais… je ne sais ni où, ni comment, mais je crois - j’ai l’intuition - que ce n’est pas moi qui trouverai la solution, me dit-il, en venant plonger ses deux joyaux ébène dans mes prunelles…

La poésie est la mise en mots de l'ondoiement émotionnelle qui résonne en l'être. On vogue sur les vagues que produisent en nous nos émotions les plus fortes, les plus vraies, les plus secrètes, les plus indicibles, mais aussi les plus inconscientes, et notre poésie est faite de cet élan. Les mots ne nous appartiennent pas, ils sont lancés sur les flots par une âme en errance sur un océan invisible agité par les vents de nos sens.  Que ce soit le chant des sirènes, le murmure des vagues, le grondement des rouleaux ou le cris des lames acérées, se sont ces élans que la mélodie des mots raconte. Les mots eux même ne signifient rien. C'est le rythme sur lequel ils voguent, l'élan dont il sont imprégnés, qui recèle la vérité. On s'enchante à l'écoute des gazouillis d'un oiseau cela même si l'on ne comprend pas la signification de ce chant, parce que c'est l'âme qui écoute, et non l'esprit. La poésie est identique au chant de l'oiseau

Aujourd'hui mon ami et moi décidons de profiter de la clémence du temps pour nous offrir une petite escapade à la découverte des paysages sauvages du Sud-Tyrol. Nos enfants, chacun d’entre eux éparpillé dans ses propres occupations, nous ont laissé pour quelque temps et nous avons décidé de  profiter avidement de ces quelques jours d'intimité conjugale.

Mon âme est à l'évasion, et ce petit espace sauvage, campé à 1’500 mètres d'altitude, s'y prête à merveille. Nous laissons la voiture aux abords du chemin, sur une petite place gravillonnée, chaussons nos souliers de marche et nous harnachons de nos sacs à dos. Ils sont remplis d’une masse de choses parfaitement inutiles, mais dont les marcheurs amateurs que nous sommes ne peuvent se passer : outre quelques victuailles, nous nous alourdissons de nos K-Way, malgré le temps magnifique, ainsi que de crème solaire, d'une multitude de cartes diverses de la région ainsi que de nos jumelles, appareils photos et autres instruments "New Tech" prompts à nous indiquer heure, date, altitude et longitude… ou à vibrer allègrement au cas où nos indispensables personnes seraient réclamées... Car malgré nos esprits aventureux, nous restons accrochés à nos vieilles et viles habitudes…

Mais cette superflue modernité, si elle nous encombrera bel et bien, ne nous dérangera pas plus que cela car, engaillardis par la magie des lieux, nous aurons tôt fait de négliger son poids et elle dormira, l'appareil photo mis à part, du sommeil de l'oubli.

Notre fugue sauvage commence par la traversée des champs de foin. Nous suivons le petit sentier de cailloux qui serpente dans la verdure où s'éparpillent une multitude de petites habitations : de minuscules chalets de bois destinés à abriter les travailleurs des champs lors de la période de fauche, qui est justement la période actuelle. Hommes, femmes et enfants, disséminés un peu partout le long des pentes abruptes, fauchent, retournent, râtellent, ramassent et ligotent un foin séché par un soleil de plomb et une brise forte et permanente.

Sous ce souffle soutenu, les herbes fouettées ondoient par vagues et le soleil réfléchit ses étincelles contre les herbes dont les tons verts, ocre et or, jouent avec la lumière, enchantant la vue et l'âme. Nous continuons, longeant pour quelque temps un petit torrent en contrebas, qui dévale les rochers dans un jet de perles scintillantes pour rejoindre le calme de la rivière qui irrigue la vallée.Nous grimpons un petit sentier, pas démesurément escarpé, mais bien assez tout de même pour nos pauvres chevilles encore fatiguées par notre marche de la veille. Après deux heures d'escapade, arrivés à 1’900m d'altitude, comme nous l'indique la pancarte rivée à un vieux pin malade, nous nous arrêtons un moment sur le petit pont qui enjambe le torrent en permettant aux marcheurs de partir à la conquête d'un nouveau versant de montagne. Pour notre part, nous n'irons pas plus loin. Nous profitons un instant du magnifique paysage qui s'offre à nous, de ce ruisseau dévalant les montagnes qui s'écartent à nos pieds, puis nous entamons notre retour. Mon ami, plus alerte et motivé que moi à quitter cet endroit, part au devant d'un pas décidé alors que pour ma part je décide encore de flâner un moment, enivrée pas la fragrance des fleurs de camomille et la résine de pins.

Soudain, le souffle lisse qui jusqu'ici offrait à nos visages sa caresse rafraîchissante, s'éteint. Les arbres deviennent silencieux. Seul le clapotis de la rivière persiste, quand soudain, derrière le chant de l'eau, s'élève un chuintement, un tout petit son que mes oreilles captent mais que mon esprit chasse aussitôt, l'attribuant à mon imagination. Je continue mon chemin, un pas, puis un second, quand j'entends à nouveau le bruit, plus fortement, plus distinctement.

"psstt……psssssst".

 Je sursaute, m'arrête, le cœur battant mille combats dans ma poitrine : peur, curiosité, toute une armada d'émotions diverses et ambivalentes qui endolorissent mon esprit, mais réveillent et alimentent mon imagination. Mes yeux cherchent au milieu des rochers et des pins, des mélèzes et des épicéas, fouillent les cavités et les coins sombres.

• Ici ! jette une racine creuse recouverte d'une mousse vert claire, sur ma droite.

Puis un petit rire amusé vient s'ajouter à cet appel. Je recule, et soudain affolée, je cherche des yeux mon ami. Mais il a disparu au détour du chemin. "Me voici seule avec ma folie", me dis-je, dépitée, et je décide alors de m'y abandonner… La curiosité vainquant la peur, je m'approche doucement, et souffle :

• Qui est là ?

Je me sens un peu stupide, plantée seule en bordure de ce chemin de montagne, le corps penché, le cou tiré en direction des herbes hautes, à m'adresser ainsi aux racines. A l'instant où je me reprends, soudainement rappelée à la raison par mon intellect rationnel, et que je m'apprête à continuer mon chemin, la petite voix rauque et nasillarde reprend :

• Je suis ici, vieille sotte ! n'as-tu donc pas assez de tes deux yeux ? m'entends-je asséner.

Je me penche plus avant et vois, assis au fond d'une vieille souche creuse, un tout petit bonhomme, pas plus haut que trois champignons, assis sur un petit bout de branche morte. Son visage tout fripé ressemble à de l'écorce, et une barbe touffue cèle, mais ne plombe apparemment pas, une jolie petite bouche d'où s'élèvent ces paroles ironiques. Il est vêtu d'une jaquette verte, munie de quelques boutons multicolores ressemblant à des têtes d'épingle, et d'un pantalon couleur noisette, qui coule sur des chaussons étranges de forme pointue et dont la matière ressemble à des écailles de pommes de pins. Il arbore un petit nez en trompette et ses pommettes saillantes soutiennent une paire d'yeux d'un bleu foncé, profond, étrange et envoûtant comme l'abysse d'un océan. Un petit bonnet blanc crème glisse sur ses sourcils épais. Mais ce qui lui donne une apparence encore plus extraordinaire et  fabuleuse, ce sont ses oreilles. Tels deux larges ormeaux aux bouts pointus collés de chaque côté de son visage, elles bâillent et s'agitent au gré des frémissements sylvestres et, entre ces atours étranges, son regard malicieux s'en trouve charmant et hypnotisant.

Alors que je détaille cette étrange créature, hésitant entre l’envie de m'enfuir de cette folie ou celle de m'accrocher à ma curiosité pour papoter et m'enquérir des raisons de son apparition, il me déclame soudain :

• Qui…Qui es-tu ? finis-je par réussir à prononcer.

• Regarde ! Regarde au-dedans. Que vois-tu ? me demande-t-il en m'indiquant du regard la boule d'eau.

Je plisse les yeux, regarde avec attention, mais je ne vois que ses habits à travers sa transparence.

• Et bien regarde mieux ! me dit-il sur un ton un peu agacé, comme un professeur expliquant un problème basique à un élève capable, mais dissipé. 

Je m'approche un peu, m'éloigne à nouveau, scrute la sphère cristalline. Elle renvoie les rayons du soleil sur le visage du gnome, illuminant ses rides, enflammant la broussaille de sa barbe. Les rais chatoyants éclatent de mille paillettes sous l'ondulation de sa matière et mes yeux s'éblouissent. Je trouve soudain cela si beau. Magnifique. Lumineusement beau. Simplement.

• Je… et bien je vois la lumière, dis-je alors.

• Oui ! s'écrie alors victorieusement Smiler le porte bonheur au bonnet blanc.  Oui, c'est cela : la Lumière ! Juste cela. La Lumière, tel qu'elle nous est donnée par le soleil, ici et maintenant. Rien d'autre que le reflet de la vie, conjugué en cadeau, en présent. Penser au présent, cela seul permet le bonheur, car délivré des regrets et des attentes, ton cœur peut alors s'adonner à l'Amour, à l'Amour à donner, à redonner. Je suis Smiler, l'elfe de la forêt d'Arlberg Pass, et je porte bonheur à qui sait écouter son cœur.  Garde cela en toi, toi la jeune étrangère qui a su garder son âme d'enfant, garde cela en toi, précieusement. Maintenant, tend ta main et caresse mon bonnet blanc, sa puissance t'imprégnera et te guidera sur la voie de la sagesse. Et dans les moments de doute, quand ton cœur s'emplira du brouillard de la mélancolie ou de la tempête des espoirs vains, regarde la Lumière, sans crainte de son éblouissement. Car je serai là, pour te montrer la voie.

Émue aux larmes par ses paroles je me sens envahie par une douce sérénité. Je sens alors l'émotion perler sur ma joue et chatouiller ma peau et passe pudiquement la main sur mes yeux pour y essuyer la bruine naissante. Mais alors que mon regard retourne se déposer au creux de la souche, je n'y aperçois plus qu'un espace vide. Le petit être a disparu. Mon regard fouille en vain les recoins de l'antre. Je vois alors, déposée sur un petit bout de branche sèche, une goutte d'eau claire, chatoyante sous les rais du soleil qui se glissent entre les interstices du bois mort et craquelé. Je n'ose toucher à cette Lumière, mais après m'être nourrie l'âme encore un instant de ses reflets dorés, je me relève doucement.

Quelle imagination m'insuffle donc cet endroit magnifique ! Car évidement, Smiler, le bonnet blanc, la boule d'eau cristalline, tout cela bien évidemment, je l'ai rêvé ! Oui… L'esprit drogué par la magie de ces lieux, j'ai imaginé toute cette magie…

Je me retourne vers le chemin et, le cœur léger, m'apprête à redescendre  rejoindre mon ami. Je dois presser le pas, car il a certainement pris pas mal d'avance. Mais alors que j'ai fait quelques pas, j'entends dans les profondeurs de la forêt de pins et de mélèzes un petit bruissement, qui s'étire et résonne jusqu'aux profondeurs de mon coeur… "pssst…….psssssst…. La Lumière... N'oublie pas : la Lumière..."

La brise se lève à nouveau et vient doucement caresser mon visage, asséchant l'émotion qui déborde de mes  yeux sur mon visage encore éberlué…